A alegria é perecível

Vivo minha vida como acho que devo viver: percorrendo constantemente o longo caminho entre os extremos da arte e do ceticismo. Esse caminho é muito doloroso, mas, como um beliscão, essa dor prova-me que não estou dormindo nem, muito menos, morto.
A arte, mesmo quando aparentemente “alegre”, traz raízes trágicas. Na verdade qualquer alegria tem uma raiz trágica, afinal tudo é finito. Um amor, por exemplo, tão belo, tão “feliz” e já traz intrínseco o teu fim. Seja por conta da morte, seja por conta do fim do afeto, seja por consequências sociais, o fim é a única certeza cravada nesse sentimento.
Sinto-me muito bem ao ouvir a maravilhosa obra de Chico Buarque, mas também sinto-me muito bem ao ser jogado aos tubarões pelas obras de Schopenhauer e Nietzsche. Sem falar do genial Nelson Rodrigues. Hoje em dia, quem me cutuca com a espada na prancha é Luis Felipe Pondé, que não por acaso também é discípulo desses três que citei e mais um monte de pensadores “céticos e/ou trágicos”, mesmo por que seu conhecimento é muito maios vasto que o meu, humildemente falando. Acho maravilhosa a frase de Pondé que diz que “o homem é um animal que carrega o cadáver nas costas o tempo todo”. Somos cientes de nosso fim, mas antes ou junto chegará o fim do que amamos e/ou nos faz bem. Por que tanta preocupação com nossos filhos? É medo do fim! O fim de sua saúde, o fim de tua consciência, o fim dos movimentos do teu corpo, o fim de sua vida.
Se tudo é finito, qual o sentido da vida? Aí entra meu trágico ceticismo: não há sentido algum.
Mas, como já disse, sinto-me muito bem ao ouvir Chico Buarque.